El país stone

Por Fernando A. Iglesias
Para LA NACION

"Creo que ustedes, los argentinos, están locos. No hay nada similar en el resto del mundo, y no pasa sólo en la música. Por eso todos los músicos que conozco adoran tocar en Buenos Aires, pero también por eso los psiquiatras se forran los bolsillos con ustedes." La broma, que en labios de Joaquín Sabina quiso ser una ironía amistosa, se ha vuelto un diagnóstico impiadoso gracias a la coincidente visita de los Rolling Stones.

Piedras no rodantes sino voladoras de un lado, carros hidrantes del otro, gente sin entrada jugándose la vida por entrar apostando al desparramo, pasando por arriba no sólo de la policía sino de sus connacionales stones con entrada, decenas de heridos, cientos de detenidos... el rostro alucinante de la República Cromagnona, con su habitual carga de violencia, ineficiencia y descontrol, sacando su lengua (stone) afuera una vez más para mostrar, por si hiciera falta, cuánto solemos aprender los argentinos de nuestras más terribles tragedias.

También la coincidencia con las postrimerías del juicio político a Aníbal Ibarra es significativa; una ejemplificación de la cultura de la víctima que se ha tornado la versión local de lo políticamente correcto. Según su tesis maestra, quien sufre algún tipo de discriminación o injusticia tiene derecho, en este país, a todo. ¿Qué sucedería si alguien sugiriera que los padres de los menores muertos en Cromagnon, especialistas en pedir la silla eléctrica y en escupir a quienes no coinciden con ellos, y las madres que dejaron a sus hijos en la guardería del baño y hasta el inconsciente que tiró la bengala deberían afrontar sus responsabilidades penales? ¿Y no se ve esta cultura de la víctima en cada intersticio de la vida pública del país, desde la intransigencia de los piqueteros ecológicos de Gualeguaychú hasta los fanáticos stones que no pudieron o no quisieron pagar su entrada, pero se consideran con derecho inalienable a poner en riesgo el cuerpo de los demás por una noche de satisfaction rollinga?

Al fin y al cabo, ¿qué han hecho por la música los Stones? Diez temas muy buenos en una carrera de cuarenta años de la cual no se admira el talento musical, más bien escaso, sino la mezcla de su mueca de desafío al poder y pertenencia al jet-set, de pizza y champagne, de tapados de visón y tatuajes del Che y limusinas?

¿Qué exhiben en cada una de sus giras, si no su gusto por el tribalismo y su patética adolescencia eterna de sesentones que no saben crecer ni cambiar, de semidioses decrépitos que repiten para la gilada el mismo rito de siempre, cada vez más gastado?

¿Cómo asombrarse de que sea la Argentina el país del mundo en el que más se los venere?

Tejido de mañana

Y me quedé ahí sentada, sintiendo como pasaban los minutos y yo sin poder reaccionar. Sabía que tenía que moverme, y rápido, si quería llegar a hacer todo lo que debía hacer.
Pero no pude. La fatalidad del tiempo y el pensamiento propio me tenían atrapada... Sin saberlo yo, estos habían creado una intrincada red de la que no veía una fácil escapatoria, pero que de tanto añorarla, llegué a descubrir que se trataba de mi memoria.
Una de mis personalidades, la Rebelde, pataleó, mordió y dió una dura pelea para intentar salir de ahí. Mientras que entre la Optimista y la Pesimista se debatían si iba a llegar a pensar en el presente y futuro, o, si siquiera valía la pensa intentarlo.
A medida que este alboroto se sucedía en mi interior, yo no dejaba de seguir enredándome en mi memoria, no salía de mi asombro al encontrar cada vez más arrepentimientos, culpas, peros, dudas, remordimientos... No podía creer que en tan sólo veinte años uno pudiese haber herido a otros, como a sí mismo de una manera tan fatal... Porque yo sabía que después de lo ocurrido en mi ya casi terminada adolescencia, no volvería a ser la misma.
Ahora, el quid del asunto recaía en si esto era bueno o malo, porque todos cambiamos, para bien o para mal, pero cambiamos al fin.
Qué sorpresa me llevé cuando descubrí que no había sido bueno este cambio, sino que de tanto mentir y ser traicionada, había desarrollado una suerte de coraza impermeable a la que solo tenían acceso aquellos a quienes confiaba mi vida.
Y así, sin más, me fundí con mis pensamientos, mi memoria, mis personalidades, mis tiempos, mi lástima por mí misma y todas mis inquietudes, en un profundo y vertiginoso sueño, del que sabía, alguien no iba a despertar.

24-II-2006
Maw.

y la chabona no dejaba de robar!!!

Miro mis manos
miro mi piel
miro mis ojos a través de mi propia vista
no creo ser quien veo que soy
pues he cambiado de piel
pues he visto como mis escamas
se han transformado en plumas de cisne
a veces
quisiera volver a lo que era, pero no puedo
te regalaré toda mi vida
te harás dueña de mi corazón
cuando me interne por pasajes oscuros
desde donde espero encontrar vestigios de luz
mi corazón será tuyo cuando
me deshaga de estas vestiduras
cuando me arranque esta piel,
cambie de color y sea de seda
mi corazón te espera
ya estás a par conmigo, conciencia
vas caminando por una senda
la cual te traerá donde mi corazón se hospeda
nos veremos a los ojos
nos conoceremos como a este cuerpo que nos alberga
seremos uno, corazón y conciencia
seré otra contigo, complétame
pues espero tu llegada
con el festín de las más bellas ironías
y secretos que para todos son aberrantes
pero que disfrutaremos como el más
delicioso de los manjares
vienes y me haces otra
otra hecha de sangre y seda
de carne y alma, otra
que es capaz de soportar hasta la más gélida de las heladas
y no morir frente al más frío corazón de piedra
de no derretirse ante el fuego de los infiernos
de antorchas encendidas
con la carne de los inocentes
me has transformado en otra mujer
ahora existo, soy impenetrable
ahora respiro, soy de aire
ahora vivo, soy de fuego
estoy lejos de todo, pero estoy
me siento morir, pero dulcemente a los ojos ajenos
que me sienten inalcanzable, pero estoy allí
cambiar el alma exige el precio
que pagaré con creces
pues seré de mí, y nadie más que mí
quiero ser y mía nadie más
pretenderá poseerme, soy otra
pero seguiré siendo yo.

Robado de /my_wonderwall_/

**Canto a la Melancolia**

Si tan solo te contara
De las penas que me aquejan
Del dolor que me condena
Y la distancia que separa.

Ay! Si tan solo supieras
De las lagrimas de mi alma
De madrugadas sin calma
De lo amargo de la espera

Amor, si algún día escucharas
La tristeza de mi canto
Quizás de mi te acordaras
Y alejaras este llanto.

Mientras tanto, por ti espero
Hasta ese día en que regreses.
Amor, sin algún día escucharas
Ay! Si tan solo supieras
Si tan solo te contara.

así te conocí

01/27/05

DATE A VOLAR - alfonsina storni

Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí...
Pero se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...

YO EN EL FONDO DEL MAR

En el fondo del mar
hay una casa de cristal.

A una avenida
de madréporas
da.

Un gran pez de oro,
a las cinco,
me viene a saludar.

Me trae
un rojo ramo
de flores de coral.

Duermo en una cama
un poco más azul
que el mar.

Un pulpo
me hace guiños
a través del cristal.
En el bosque verde
que me circunda
—din don... din dan—
se balancean y cantan
las sirenas
de nácar verdemar.

Y sobre mi cabeza
arden, en el crepúsculo,
las erizadas puntas del
mar.



Alfonsina Storni

hombre sabio es aquel que:

"Vive actuando, no pensando en actuar, ni pensando en lo que pensará cuando haya terminado de actuar... Él sabe que su vida habrá terminado demasiado pronto; él sabe, porque él ve, que nada es más importante que ninguna otra cosa. Así pues el hombre sabio suda resopla y si uno observa es igual que cualquier otro hombre, excepto que él controla la locura de su vida. Ya que nada es más importante que ninguna otra cosa, el hombre sabio, el hombre de conocimiento escoge cualquier acto, y actúa como si le importara. El control que tiene sobre su locura le impulsa a decir que su actuación importa y hace que actúe como si importara, y sin enbargo sabe que no es así; de modo que cuando cumple con sus actos, se retira en paz, y el hecho de que sus actos hayan sido buenos o malos, hayan resultado o no, no es cosa que le preocupe."

No tengo palabras para suplicar
a tu corazón, tener esa fuerza
quisiera traerte a este invierno conmigo
quisiera tus ojos; azules, cautivos
mirar mis sonrisas, recién estrenadas
quisiera con mis lagrimas, besar tu mirada

hoy te abren el pecho
los que dicen saberlo
y en la ignorancia, de este desconcierto
galopa en silencio
mi suplica al viento. . .